Quando il cibo torna ad essere essenziale
Il cibo, prima di essere una scelta, di gusto o di moda, è nutrimento. È ciò che tiene insieme il corpo e, spesso, anche ciò che salva l’anima. Non deve essere bello, deve essere giusto. Non deve sedurre, deve restare. Ci sono luoghi, pertanto, in cui il cibo non nasce per stupire, ma per sostenere. Le mani di chi lo cucina si muovono frenetiche tra pentole grandi, ingredienti semplici, tempi stretti. Non badano alla forma, non rifiniscono il piatto, non pensano all’impiattamento. Pensano alle persone. Pensano a chi mangerà dopo ore di strada, di silenzi, di attese. Questo è un cibo che non chiede attenzione: la offre. È un cibo che non si fa guardare, ma che si fa sentire dentro.
E anche questo cibo parla a palati diversi. Per qualcuno, infatti, è solo sopravvivenza, per altri è memoria. C’è chi ritrova un profumo del passato, chi riconosce un gesto familiare, chi scopre che anche la semplicità può avere dignità. Il palato non è mai solo un organo: è una storia che assaggia.
Il nutrimento vero non è solo sostanza. È equilibrio. È calore. È sapere che qualcuno ha pensato a te senza chiedere nulla in cambio. In questo senso, questo cibo è profondamente bello, anche se non lo sembra e la sua bellezza non sta nella sua simmetria, ma nell’intenzione che lo ha generato. È una bellezza silenziosa, che non si fotografa, ma resta.
Viviamo in un tempo in cui il cibo è, spesso, spettacolo, identità, performance. Ma ci sono luoghi in cui il cibo torna alla sua origine: quella di prendersi cura, per riempire un vuoto che non è solo nello stomaco. Chi ci lavora lo sa, anche se non lo direbbe mai. Continua a mescolare, assaggiare, aggiustare. Il contenuto prima di tutto. Perché quando manca il superfluo, l’essenziale diventa sacro.
E forse è proprio questo il senso più profondo del cibo: essere ponte. Tra chi ha e chi non ha. Tra chi cucina e chi riceve. Tra la fame e la possibilità di resistere un giorno in più. In quel piatto semplice c’è molto più di ciò che si vede. C’è una forma di amore che non ha bisogno di essere bella per essere vera. C’è anche un tempo particolare che vi abita e non è il tempo lento delle cucine di casa né quello accelerato della ristorazione. È un tempo concentrato, fatto di gesti ripetuti che non diventano mai abitudine. Ogni cucchiaio affondato ha il peso della responsabilità, perché non si cucina per scegliere, ma per rispondere. Qui il cibo non è mai “abbastanza” in senso astratto: è quanto serve, per oggi. E in questa misura c’è una forma di rispetto profondo. Nessuno spreco, nessuna abbondanza manifesta. Solo l’attenzione a non far mancare ciò che è necessario, anche nella bottiglietta d’acqua. Anche questo è un linguaggio, silenzioso ma chiarissimo. Dice che ogni persona merita di essere considerata, anche quando il mondo la rende invisibile. E mentre il piatto passa di mano in mano, si compie un rituale antico: quello di riconoscere il prossimo, il vicino come qualcuno che conta. Non un numero, non un bisogno, ma una presenza.
E un volontario di una mensa della Caritas lo sa.
Autore
Giovanna Inguanti Nata a Vizzini (Ct) vive a Ragusa dal 2005. Laureata in Lettere Classiche e in Filologia Classica, è docente di Italiano, Latino e Greco presso l'I.I.S. Vico -Umberto I - Gagliardi di Ragusa.
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